Caminaba por la calle Montorgueil hoy por la mañana bajo un clima seco en donde no nevaba ni llovía ni hacía frío, acaso una embarrada de nubes indecisas sobre un cielo delimitado por los bordes de las azoteas. En una esquina había un puesto de libros usados, es decir manidos, demasiado vistos, y si no demasiado leídos (ningún libro puede ser demasiado leído) al menos demasiado llevados y traídos, amarilleados por el tiempo, las pastas blandas y arrugadas...

Los traficantes de Tiro y esos que hoy van a sus negocios, sobre el agua, / en grandes invenciones mecánicas, / Esos a quienes, en las alas de esta gaviota, todavía acompaña el pañuelo...

Doblada, así nos va entrar. Axioma dialéctica de un detective del todo salvaje

1.- Rodéate de otros escritores y artistas

2.- Escribe un diario

3.- Crea tu propio camino

No sé qué hacen los otros un domingo; tendido en el sofá observo el techo y busco una razón para no pegarme un tiro. El domingo es una dura experiencia, una prueba de fuego a la imaginación. Antes me deprimía y ya era algo, ahora sólo me quedo inmóvil soportando mi humanidad. ¿Qué es todo esto? No hay nadie afuera, soy la última sombra en un mundo de sombras. Como no tengo una pistola optó por masturbarme y mientras lo hago elimino recuerdos e imágenes.